Desde su cuna en el río

Maneja el ocaso con torpeza

Lo manosea como un trapo tuerto

Lo pone de pies, lo pone de cabeza

Todavía se ríe y rima

Se pregunta por dónde mirarlo

Para que sea un refugio, para que sea

Pero no hay con qué darle

Le gana la ortodoxia;

Ubica delante las turbinas

Detrás el río, abajo el cielo?

Se confunde con el polder y la foca que no aparece

Piensa un segundo, luego otro y ya no sabe qué es primero

La palabra, el río, la tristeza, las 30 líneas

¿Será nuestro siglo ciego?

Imágenes dentro de imágenes dentro de imágenes

Piensa menos, se saca de la foto. Respira